Las profundidades de Piranesi

La mente es nuestra llave. Con ella podemos abrir las puertas de nuestro destino o caer en los abismos que nos acechan, ya que esas puertas que vamos encontrando, no siempre conducen al exterior, no siempre nos llevan a esas regiones imaginadas, más o menos abiertas, en las que suponemos que  uno respirará  al fin un aire de libertad; lo que ocurre muchas veces es que conducen a nuestras profundidades, a esos espacios abruptos en los que palpita nuestro dolor, nuestros deseos y la silueta de nuestros secretos. Piranesi marcó una época. Sus grabados en arquitectura supusieron una importante contribución al neoclasicismo. Pero más allá de estos, en la cumbre de las obras maestras de la humanidad, se encuentran sus Prisiones, en las que “transformó las ruinas romanas en fantásticos y desmesurados calabozos dominados por enormes y oscuros pasadizos, empinadas escaleras a increíbles alturas y extrañas galerías que no conducen a ninguna parte. Estos grabados ejercieron una enorme influencia en el romanticismo del siglo XIX, jugando también un destacado papel en el desarrollo, ya en el siglo XX, del surrealismo e incluso en los decorados para el cine de terror.”

Una llave, innumerables puertas.

Una mente, un abismo insondable.

Una maravillosa recreación de la mente de Piranesi y de sus "puertas".

Günter Grass - Lo que hay que decir

El poeta alemán se opone a un ataque israelí contra Irán. Extraído de El País. Traducción de Miguel Saenz. El texto original en alemán se publica hoy en el diario Süddeutsche Zeitung.

 

 

 

Por qué guardo silencio, demasiado tiempo,

sobre lo que es manifiesto y se utilizaba

en juegos de guerra a cuyo final, supervivientes,

solo acabamos como notas a pie de página.

Es el supuesto derecho a un ataque preventivo

el que podría exterminar al pueblo iraní,

subyugado y conducido al júbilo organizado

por un fanfarrón,

porque en su jurisdicción se sospecha

la fabricación de una bomba atómica.

Pero ¿por qué me prohíbo nombrar

a ese otro país en el que

desde hace años —aunque mantenido en secreto—

se dispone de un creciente potencial nuclear,

fuera de control, ya que

es inaccesible a toda inspección?

El silencio general sobre ese hecho,

al que se ha sometido mi propio silencio,

lo siento como gravosa mentira

y coacción que amenaza castigar

en cuanto no se respeta;

“antisemitismo” se llama la condena.

Ahora, sin embargo, porque mi país,

alcanzado y llamado a capítulo una y otra vez

por crímenes muy propios

sin parangón alguno,

de nuevo y de forma rutinaria, aunque

enseguida calificada de reparación,

va a entregar a Israel otro submarino cuya especialidad

es dirigir ojivas aniquiladoras

hacia donde no se ha probado

la existencia de una sola bomba,

aunque se quiera aportar como prueba el temor...

digo lo que hay que decir.

¿Por qué he callado hasta ahora?

Porque creía que mi origen,

marcado por un estigma imborrable,

me prohibía atribuir ese hecho, como evidente,

al país de Israel, al que estoy unido

y quiero seguir estándolo.

¿Por qué solo ahora lo digo,

envejecido y con mi última tinta:

Israel, potencia nuclear, pone en peligro

una paz mundial ya de por sí quebradiza?

Porque hay que decir

lo que mañana podría ser demasiado tarde,

y porque —suficientemente incriminados como alemanes—

podríamos ser cómplices de un crimen

que es previsible, por lo que nuestra parte de culpa

no podría extinguirse

con ninguna de las excusas habituales.

Lo admito: no sigo callando

porque estoy harto

de la hipocresía de Occidente; cabe esperar además

que muchos se liberen del silencio, exijan

al causante de ese peligro visible que renuncie

al uso de la fuerza e insistan también

en que los gobiernos de ambos países permitan

el control permanente y sin trabas

por una instancia internacional

del potencial nuclear israelí

y de las instalaciones nucleares iraníes.

Solo así podremos ayudar a todos, israelíes y palestinos,

más aún, a todos los seres humanos que en esa región

ocupada por la demencia

viven enemistados codo con codo,

odiándose mutuamente,

y en definitiva también ayudarnos.

Nirvana - Lithium (Little Roy. Later with Jools Holland)

Un tema evocador... Lo bailé este sábado en La Boca del Lobo, un local inigualable en la noche madrileña...

Goya y Saturno devorando a sus hijos

El tiempo lo devora todo.  También devoró a Goya, aunque muchas de sus pinturas, y entra estas, algunas muestras de sus más descarnadas obsesiones,  sigan entre nosotros. Sólo un profundo desencanto pudo conducirle a pelearse con el mundo de aquella manera. Lo hizo en las paredes de la Quinta del Sordo. Una caída a los sótanos del pensamiento, de la mano, en este caso, de  Saturno, un Dios atroz, el Dios del tiempo, el azote de cada vida. Todos estamos hechos del polvo de la estrellas. Todos somos hijos del tiempo. El presente es una excepción luminosa que se nos escapa de las manos, que nos ciega con su luz cegadora. Saturno nunca mira hacia atrás. Nosotros sí. Por eso nuestra marcha se ralentiza constantemente. Por eso la melancolía  pesa tanto en el ahora. Lo que fue fue y el problema es que lo que es, lo que está pasando, se nos escapa de las manos. Y en ese (en realidad, en este) instante mágico, en el presente puro, nos solemos aletargar en el adormecido día a día, saturado con las  repeticiones del ayer.  Todos somos un poco Saturno. Todos somos un poco Goya.   

Palabra de Leonard Cohen

La poesía viene de un lugar que nadie controla.


Y como me hablaba con la verdad
traté de contestarle de igual forma.
Lo que le haya pasado a mis ojos
le ha pasado a tu belleza.


Con el poder mantenemos una relación ambigua: sabemos que si no existiera autoridad nos comeríamos unos a otros, pero nos gusta pensar que, si no existieran los gobiernos, los hombres se abrazarían.


No hay que ser pesimista ni tener esperanza.


Aunque estoy convencido de que nada cambia, para mí es importante actuar como si no lo supiera.



y quieres viajar con ella
y quieres viajar a ciegas
y sabes que puedes confiar en ella
porque ha tocado tu cuerpo perfecto con su alma (…)


Un día de estos
serás el blanco
del desprecio de los esclavos.
Entonces no hablarás con tanta tranquilidad
sobre tu libertad y tu amor.
Entonces te aguantarás las ganas
de ofrecernos tus respuestas.
Tú tienes muchas cosas en la cabeza.
Nosotros sólo pensamos en la venganza.


El amor es un fuego.
Arde por todas partes.
Desfigura a todo el mundo.
Es la excusa que el mundo pone
por ser tan feo.

Breve historia de España

España siempre ha estado resquebrajada. Su pobreza la ha acompañado durante siglos. Pobreza retratada por Buñuel en la película-documental Las Hurdes. Pobreza que llenaba los estómagos y trataba de vaciar las cabezas. Una historia de decadencia y desintegración que desembocó como un río oscuro y agitado en la guerra Civil del 36. El Guernica de Picasso es un reflejo de nuestra decadencia. Matar es morir también. Finalizada la guerra, bajo la presión de una ideología sórdida y obtusa, Franco negó a la gente poder pensar. Para él no había más marco que el de la obediencia de los demás.  Sólo tras su muerte, la España invertebrada volvió a respirar: al principio con dificultad, azotada por tensiones internas y con profundos destellos de libertad, que se materializaron en el curso de los ochenta. Entonces llegó la caída del Muro de Berlín y después la entrada en la Unión Europea. Los estómagos ya no estaban llenos de pobreza. Las cabezas, sin embargo, sí. En el fondo no hemos aprendido gran cosa. Nos dejamos hacer sin problema. Todavía no hemos descubierto que la libertad va mucho más allá de votar a un partido político o poder comprar un libro crítico con el sistema. La libertad tiene que enraizar en nuestros corazones y estos todavía no nos pertenecen. Al igual que España, continúan esquebrajados.

La Novena Libertad de Beethoven

Vivió una infancia prisionera, y creyó en la libertad como si fuera religión.
 

Por ella dedicó a Napoleón su tercera sinfonía y después borró la dedicatoria,  inventó música sin miedo al qué dirán, se burló de los príncipes, vivió en perpetuo desacuerdo con todo el mundo, fue solo y fue pobre, y tuvo que mudarse de casa más de sesenta veces.
 

Y odió la censura.
 

La censura cambió el nombre de la «Oda a la libertad», del poeta Friedrich von Schiller, que pasó a ser la «Oda a la alegría» de la Novena Sinfonía.
 

En el estreno de la Novena, en Viena, Beethoven se vengó. Dirigió la orquesta y el coro con tan desenfrenado brío que la censurada «Oda» se convirtió en un himno a la alegría de la libertad.
 

Ya la obra había concluido y él seguía de espaldas al público, hasta que alguien lo dio vuelta y él pudo ver la ovación que no podía escuchar.

Eduargo Galeano